Cela pourrait être une énigme, un titre de roman noir, le début d'un conte. Il fait frais, allongé dans la fosse. Les balles fusent et parfois rentre à l'intérieur, assommant ici et là de jeunes enfants venus contempler des jambes musclées. Au mur, des mains sont dessinées, traces de passages, chasseurs marquant leurs territoires. Les choses se précisent, l'oeil est averti par des cris annonçant la faute, out, let, deuxième service. Non, ce n'est pas un passe-plat d'un restaurant ni une meurtrière d'un bunker. J'arme, je vise et déclenche. Tout va très vite, le corps s'allonge vers l'ouest, la raquette tendue. Elle renvoie la balle servie par son adversaire, 180 km/h, un petit point jaune perdu sur une grande surface de terre battue. Je crois l'avoir capturée, fosses au lions, fosse aux photographes, le coup d'oeil doit être précis. La balle jaune rejoint ses camarades dans les mains de petits ramasseurs orchestrés avec brio. Séréna a gagné.
© bertrand desprez 2010
texte et images © bertrand desprez 2010
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